Politi-Kaka

Me siento seguro!!!

Una oda prosaica dedicada a los cuerpos de seguridad del Estado y a  nuestros maravillosos tribunales y toda su infraestructura

En estos tiempos en los que, movidos por el morbo, nuestros TFT’s se llenan de víctimas, asesinos, homicidas, complices, tías abuelas lejanas y vecinos indignados, entre otros, yo voy a alzar la voz para defender a nuestros cuerpos de seguridad y a la "Justicia" y decir bien fuerte: ME SIENTO SEGURO!!

Sí señores. Me siento seguro, protegido, como un bebé en brazos fornidos. Así que no comprendo porque siempre se insulta y se critica a la policía. Un poco de raciocinio señores. Ese cuerpo compuesto por mitad sesenteros barrigudos con bigote blanco, mitad por jovenes recién horneados con poco seso y mucha chulería, no son el enemigo.
Son nuestro protector. Y si no me creen, miren ...

Denuncian en 10 minutos a 3 personas que vendían pañuelos ilegalmente ....

Gracias a la policía y no a Dios, las calles están limpias de gente peligrosa como los vendedores de pañuelos. Sí, vendedores de pañuelos, esos seres viles parados en una esquina con mirada asesina, y las manos llenas de armas blancas, es decir, pañuelos de papel de sólo tres capas (sólo tres capas!!!). La noticia no cuenta que el material, tras ser pesado, tasado y analizado químicante varias veces, fue quemado en su totalidad. Y recalco en su totalidad porque muchas veces se pone en duda la honradez del cuerpo en cuanto a las cantidades incautadas, pero en este caso, pongo la mano en el fuego en que la Policía Local de Santader no se quedó con ninguno de esos 162 pañuelos.

Espero que todo el peso de la ley haya caído sobre los tres detenidos, cosa que seguramente habra sido así, porque de la Justicia española no podemos esperar otra cosa que no sean sentencias ejemplares, like this ...

Ingresa en prisión por robar un portal de belén

Plas! Plas! Plas!
Dos años de prisión y casi cinco mil euros de multa por robar un Belén "napolitano" (napolitano no significa que esté relleno de chocolate). Está claro que robar un objeto sagrado y de tanto prestigio merece más castigo que asesinar a una persona o dejar en libertad por descuido a un criminal para que siga cometiendo fechorias. Una vez más, enhorabuena a los jueces, fiscales y demás cornudos que pasean por los tribunales por demostrarnos su valía.

En fín me despido con dos frases que no son mías, pero al caso me vienen de perlas, pronunciadas por hombres poco sabios, pero que tuvieron algún momento de lúcidez. Una de Don Pedro Pacheco (Master of Puppets), un hombre de carne y hueso que un día afirmó: "La justicia es un cachondeo". La otra de un hombre de dibujos animados, Homer Simpson, que expresa mis intenciones perfectamente: "Pretendía ser sarcástico".

En fin, lastima no haber nacido en el país féliz, en la casa de la gominola, calle de la piruleta.

El guardaespaldas (de bodiguar)

Enaaaaaaaaaaai güilolgüis lovlluuuuuuuuuuu!!!!!! uuuuh!!!! ... ooohhh darlinaiiiii olgouis looooooooviuuuuuuu!!!! ...


 Reconozco que vivo en una ciudad tranquila. De esas que aburren en las páginas de sucesos en el diario local, aunque evidentemente, cosas de Murphy y de la lógica de Pedro Barrio, algo tenga que pasar. Pero salvo alguna que otra redada anti-droga de los hombres de Harrelson, el típico accidente de tráfico en la curva de La Guareña o algun majara que de tanto amenazar con tirarse de la alguna torreta acaba resbalandose y besandose el suelo, no pasa gran cosa. Por eso no comprendo que nuestra querida alcaldesa, necesito de un cuerpo de guardaespaldas.

Que vivimos en Jerez, Pili, no en Rentería, y lo más explosivo que te puedes encontrar debajo del coche es una hoja suelta de la revista MAN. El mayor atentado que ha sufrido un alcalde (que venga Pope, licenciado en Xerezanología, y me corrija) fue el tartazo que sufrió el amo del calabozo. Y las malas lenguas hablan (y hasta de la PPelayo, con lo modosita que es), y las brochas pintan las paredes, y todo el mundo ya afirma (que aquí saber es afirmar) que andas metida en un lío de faldas, que más que de faldas, es de pantalones, porra y pistola. Más leña al fuego es subirle el sueldo a dicho empleado personal, y congelar los del resto de ediles y empleados del consistorio. Aunque es esto no me queda otra que darte la razón, Pili, que el salvar al mundo de la pobreza no está reñido con los placeres carnales.

Y mientras Pili, en los pocos huecos que le dejan en la agenda sus sesiones de rayos UVA, se dedica por entero a nuestra ciudad. Por eso se va a Madrid (sí, a la quinta puñeta) a inagurar una placa (otra más) dedicada a las Trece Rosas (paso de meterme en historias de la guerra), lo cual a los jerezanos nos resulta tan útil como que Bea sea guapa. A Pili, sin embargo, parece que le va a servir para escalar posiciones dentro del sector feminino de su partido para, dentro de unos años, competir con la Mari Tere de la Vega. Al fin y al cabo, el nivel de odio de la gente sobre ellas es bastante parecido.

También la pudimos ver hace días en periodicos, televisiones y demás, armada de pala, casco de albañil, y vestido estampado (que dejaba poco trabajo a la imaginación ... urghh!!) rellenando de arenita de río la primera piedra de lo que será, llegado el momento, el supermegachachihiperguaycomplejocentro de IKEA, que incluye aparte de la famosa tienda sueca de tentes (sí, los muebles de IKEA los hacía yo de ñajo con los tentes) y chorrocientasmil tiendas más que crearán nosecuantos miles de contratos basuras, hasta que se acabe el boom (la novedad! que diría un jubilado), y acabe resultando igual de tétrico que pasear por Área Sur, que parece el pasillo de un instituto en agosto.

Lo mejor que podrías hacer, Pili, es regalar todas esas entradas del concierto de Bob Dylan que te sobran, y que intentas colocar anuciando a bombo y platillo y a todas horas en radios, teles y demás medios (te falta poner un cartel en la tapadera de mi w.c.), a los parados jerezanos (más de 20 mil), que no tienen nada mejor que hacer, ni la receta mágica para fabricar gasoil e ir a la playa. Que sí, que sí, que es Bob Dylan (In person!!), Bob Dylan (and husband!!), un histórico, bla, bla, bla ... pero no tengo 200 € para costearme la entrada, las drogas de consumo propio, las drogas de consumo común, y las drogas para cortejar a las damas, que uno no tiene la suerte de que, con sólo mirar un trasero (porque este no salva vidas a lo Frank Farmer), llevarselo calentito a la boca y al bolsillo.

PD₁: Pili guapa!
PD₂: Dylan que aprenda de Conchita y toque gratis en la playa.
PD₃: Hay que ver que el guardaespaldas más famoso del cine se llamara Francisco Granjero. Ay Kevin ....

El placer de votar

 O lo que es lo mismo, cómo tirar cinco minutos de tu vida ejerciendo un derecho casi inútil y no morir en el intento

 

He votado. Sí. Anteponiendome a mis principios. Pero he pensado que quizá me haría sentir mejor. No sé. Diferente. Creía que al soltar la papeleta en la urna (que ni siquiera te dejan hacerlo a ti) sería un hombre nuevo, pero ... no se preocupen, sigo siendo el mismo tío fantástico y genial (y sin abuela, que se note) que siempre.

Yo no soy de los que se van a votar en familia, costumbre nacional, principalmente porque, para ir a votar con mi padre, tendría que levantarme un domingo a las 7 de la mañana, y a esa hora, ni el que abre el colegio electoral está de pie. Pero esta vez, he sido acompañado por mi padre, principalmente, porque se encontraba en la misma tesitura que yo. No teniamos ni puta idea de la mesa en que nos tocaba votar. La información en Webjerez era confusa (y comprobado que erronea), la carta que te deben mandar no existe, y para colmo, nos cambian de colegio electoral. Así que fuimos en plan aventura, para hacer más divertido el tema.

No puse tan guapo como Rajoy (de traje y corbata) ni tan feo como Piqué (con un horrible polo amarillo, marcando panza). Con mi camisa de Eskorbuto, chapa incluida, valía. Despeinado, en vaqueros y con una camisa que se caga en el parlamento. Así se evita que los interventores se acerquen a ti. Y a las 5 de la tarde, recien levantao de la siesta que nunca duermo, y con un sol de justicia, me lanzó. Entro decidido, me dirijo a las papeletas, cavilo un poco (es normal, estoy decidiendo mi futuro), busco la más graciosa, aunque me enfado porque hay pocas "alternativas" extrañas, escojo al pito pito gorgorito, y zas! Vas a la mesa, te apuntan el nombre, la presidenta te pregunta si no te acuerdas de ella, porque ella te conoce desde chiquetito. No tienes ni ídea de su cara y tampoco puedes disimular. Recoges tu DNI, dejas el sobre ahí, sin ni siquiera saber si lo han metido en la urna o no, y sales de ahí con la satisfacción de que no te van a meter en la famosa lista negra de abstenciones, donde está la gente a la que nunca le daran un piso, ni un trabajo, y a la que seguramente ese señor tan gordo con la enorme chapa de su partido les hace vudú.

Y qué quieren que les diga. Me siento igual de inútil, o más. Sé que mi voto no va a servir para nada. Lo sabía y lo sabré cuando vea los resultados. Si no votas al PP o al PSOE, tu voto es inútil. Y a qué se han dedicado estos dos partidos en su campaña? Pues a hablar de ETA. Claro. Como si fuera el principal problema de los españoles. Imaginense ustedes en Rajamancera, el socialista Joaquín Serrano y el popular Fernando de Zurrapa, discutiendo a pleno pulmón sobre ETA, con todo el desconocimiento del mundo, hasta que el tonto del pueblo (que siempre se llama Juan) levante la mano y diga "Oye, mira, que yo lo único que quiero es que me pongan una reja pa que las ovejas del Eleuterio no se coman mis rábanos".

Habrá problemas en mi ciudad, y en general, para que tenga que decidir entre unos y otros sólo porque se reunan a jugar al mus con Batasuna o no. Si esto es la política, que baje Dios y que lo vea. Bueno, que no baje ... o que baje ... así tengo pa otro artículo. Pero el problema es que la gente los sigue, a rajatabla. La gente no vota al candidato, ni mucho menos al proyecto. La gente vota colores. O el rojo de los sociatas, o el (nuevo) naranja mecánica de los populares. Y lo demás da igual. Y si votas a una alternativa, da igual. En esta democracia no se cuenta. Pues bien, que sigan tirandose piedras a los tejados, y mientras los ciudadanos seguiremos buscando trabajo, viviendo con papá y mamá (y con tus hijos) hasta los 50 años, pagando terribles facturas, esperando horas y horas en la seguridad social, andando por calles a oscuras y sin aceras ... y que gane el mejor para la foto, que al fin y al cabo, es lo que hacen.

 

Una cosa es segura, gane quien gane, la pilona de la calle Fate seguirá rota. (Chiste Xerezano, de última generación)

Salud concIUdadanos. (No hay propaganda subliminal en esta despedida)

 

Consejos básicos para ir a la cárcel

Lo neceseario para conseguir el número de serie, foto de frente y de perfil, el traje a rayas y la bola de hierro encadenada al tobillo.

 

 

 

 

Quiere usted ir a la cárcel?? Quiere conocer nuestro flamante sistema penitenciario desde dentro?? Quiere usted vivir en primera persona, día a día, las amargas experiencias que haran de usted un hombre de bien, apto para convivir en esta sociedad, para ser uno más, entre nosotros?? Yo te voy a ayudar.

No necesitas un arma, ni sangre fría para empuñarla. No harás uso de la violencia. Ni siquiera te va a llevar mucho tiempo. Sólo sigue mis pasos y te convertirás en un criminal. Un personaje peligroso, perseguido por los medios, que no escatimaran en recursos para evitar que lleves a cabo tus actividades diarias con normalidad. Cual es el truco?? Muy sencillo.

Busque a algun miembro de la AVT. Asociación de víctimas del terrorismo. Colocose delante de él, mirela a los ojos, y pronuncie, con firmeza, sin temblar, manteniendo la mirada, sin dureza, pero remarcando bien los labios, 3 letras, 3 siglas. ETA.

Sólo ésto?? Ya está?? Sí. Del resto se encargan las víctimas, y la asociación en la que se refugian. La AVT se encargará de denunciarte, de señalerte ante todos como pro-etarra, abertzale, nacionalista. Para ello se valdrá de la manipulación. Noticieros y periodicos recogeran tus palabras, más las que no pronunciaste, mostraran imagenes tuyas en "actitudes independentistas". No van a permitir que nadie se mofe de ellos. Nadie. Te has ganado año y medio en la cárcel, por decir lo que te dio la gana en el momento que te dio la gana.

Gentuza como esta sólo hace afianzarme más en la idea, estupida para muchos, que corre por mi cabeza hace tiempo. España necesita a ETA. Necesita el terrorismo, necesita la muerte de inocentes. Es todo un negocio más, aunque de por medio no haya dinero, al menos a primera vista.

Imaginaos unos segundos, que ETA no existe, o dejó de existir. Quién daría de comer a asociaciones como la AVT? Quién decantaría las elecciones a un lado o a otro?? Cúal sería el problema vasco??? Igual que cuando Lionel Hutz se pregunta que sería del mundo sin abogados ...

Por eso, Zapatero, no negocies nunca con terroristas, aunque este sea el único camino para la paz. No queremos paz. Queremos un país donde muera gente por causas políticas que ni les va ni les viene. Así, los que se quedan, pueden censurar, protestar, encarcelar ... manejar a su antojo los hilos de las marionetas españolas.

Y ahora me pongo duro. Qué les da derecho a estos señores de la AVT a tratarnos como juguetitos de madera?? Sólo un cachito de plomo que atravesó un día el cerebro de su primo, un pedazito de metralla que se incrustó en el pecho de su sobrino, o un kilo de goma dos que hizo volar por los aire a su marido. Ellos no tenían derecho a morir, pero la muerte injusta no da derecho a la venganza.

No quiero vuestra justicia. Ahora, ponganme las esposas. Uy lo que ha dicho un asqueroso "blogger".
Una y no más, Santo Tomás. Stop Criminalización!!

Callearriba calleabajo

Que si patatin que si patatan, con un "Si tu si yo" de por medio. En fin las cosas del querer y no queres con el poder y no poder

Siempre me ha resultado curiosa el que algunas personas encuentren el sentido de su vida en quitar y poner placas. Algo así como el famoso "Esta si!! Esta no!! Esta me gusta me la como yo!!" En fin ... a lo que voy ...

El empeño nacional de moda es remover el pasado, y sacar con cuchara sopera lo que se encuentre. Hacemos homenajes, levantamos viejas banderas, las estatuas vienen y van, una manifa aquí otra acullá, el vivo al hoyo y el muerto "pa fuera". Y mientras la espalda me duele horrores y aun no se por qué, vengo yo y me pregunto el para qué.

No veo mal que busquemos a nuestros antepasados, mal asesinados y mal enterrados, y que la gente luche por borrar los malos recuerdos que una imagen o un nombre le da. No. Pero esto está tomando un ritmo vertiginoso, y hemos alcanzado un punto en el que cualquier excusa es buena para alzar nuestra bandera, la de cada cual vamos, no la ma. Que viene el "Papa Ratzi", bandera del pollo, que homenajeamos a Lorca, bandera republicana, dia de la hispanidad, saco el pollo a pasear, que el dia que fusilaron a mi abuelo, la tricolor al balcón.

Y claro. A mi me molesta el pollo frito y requemado, y al vecino le molesta la tricolor descolorida. Y están así por los años que ha. Recordemos señores que en las guerras gana un bando y pierden los dos. En los dos murieron gente, los dos han sufrido represion en su momento. Las izquierdas y las derechas de este bello pais que es Egpaña han sufrido, cada cual en su momento, las canallerias de algun capullo o caudillo. A que viene todo esto??

Mi punto de vista crítico con todo de hoy viene a cuento de un capítulo de South Park. En ese especial navideño, cada colectivo del pueblo, en principio cristianos contra judios, y luego cada cual mas dispar, se siente ofendido por ciertos símbolos navideños. La alcadesa decide eliminar cada símbolo que ofenda a alguien. Ya se imaginan el resultado. Y, usando la cabeza, quizá más de lo que debería, no pude evitar crear la similitud entre la cruzada anti-calles franquistas, y por consiguiente (Felipe presidente!!), la cruzada anti-calles republicanas, que estamos viviendo.

Vamos a tener que buscar nombres de calles y estatuas que no nos traigan malos recuerdos a nadie. Menuda tarea. No me imagino quedando con alguien en la plaza Belen Esteban (la mamá luchadora que a todas nuestras mamis les cae bien), o viendo estautas horribles de minotauros que no le hacen daño a nadie, excepto en lo visual. Calle Miliki, Avenida de Rody Aragon, o más faciles, como Calle Tomate, Plaza "Artramuce". Nombres de carne no, que ofendemos a los beganos.

Señores, no llevemos esto a un extremo, dejemos a los muertos en paz que no van a hacer nada por nosotros. Porque, al contrario que en South Park, aquí no va a venir el Señor Mojón y enseñarnos el espirítu de la navidad, aquí solo tenemos Carods, Zapateros, Ansars, Rajoys, que cantan peor que el Señor Mojón y apestan más. Si yo pude volver a ver a aquel granuja de 8º de EGB (que nos quitaba la pelota de fútbol a la tierna clase de 1º y nos la embarcaba) sin desear que se rompiera las dos piernas, creo que todos podemos. Esfuerzo amigos, esfuerzo.

Ahm, por cierto, ETA advierte que la negociación está en un periodo de crisis y amenaza con volver con a las andadas si no se hace nada. Estos terroristas, no respetan ni las vacaciones de los políticos. Señores terroristas, que los del gobierno tienen una dura jornada de trabajo, bien se merecen unas ibicencas vacaciones y bien a gusto que los contribuyentes se las pagamos. Esperense hombres, que luego cogen estress, y lo que faltaba es que un diputado pidiera la baja.

Bonito pais el que nos toca vivir.