Ponme un cubatita un cubatita
Visita a un bar chachi, que cantaría Kabezabolo
Las discos chachis molan. Entrar en una de ellas otorga un alto caché a la persona. Es un motivo de orgullo, digno de plasmar en una camiseta con el típico "Yo estuve allí". O me dirán que no provoca malas envidias cuando un conversante dice "Sí, yo voy todos los findes". Pero no crean que es una labor fácil, tanto entrar como permaneces ahí como salir, requieren un esfuerzo y una paciencia numantina.
Entrar a un club de moda es mas duro que asaltar el castillo de Takeshi. La puerta, está flanqueada por mínimo cinco gorilas. En mis tiempos eran dos, pero ahora el número es mayor. Y se han modernizado. Hablan por "walkitalki" de la ultima tecnología y eso que están a 20 centimetros uno del otro, supongo que por ese circuito interno reciben las instrucciones necesarias. Como un traductor, que les explica todas las palabras de mas de dos sílabas que no comprenden. Ahora viene el momento de inspección genital. Mirada de arriba de abajo y desaprobación general. Tienes que contentar a cinco personas, empezando por tu aspecto, siguiendo por tu bolsillo, y terminando por tus amistosas palabras como "guay", que es la quué mas entienden.
La lista de incovenientes en la puerta comienza por la edad, te suelen pedir un año mas del que refleja en el carnet para que digas "Cachis!!! Por uno!!". Continúa por tu imagen. Necesitas llevar un traje de Armani, o en su defecto, pantalón blanco, zapatos blancos y una camiseta molona de Springfield. Esto si eres varón. Si eres mujer sólo necesitas presentar el carnet de "penetración facil", usease, chica de 14 años de media con minifalda y top enseñando la carnaza que su edad le ha dado y con predisposición conocida para ser cotejada esa noche por cualquier miembro masculino que pague la entrada. Antes te daban un vale para un consumición, ahora te ponen mujeres a huevo, los tiempos y las ofertas cambian.
Si superas todos los inconvientes y consigues darle coba a los porteros con tu amplio lenguaje ("Eh, guay, chachi, gracias, mola!!"), podrás pagar la entrada!! Que suerte, sólo me separan 30 euros de la gloria.
Una vez dentro las primeras emociones te embargan, te quedas flasheado. Esto es el edén, venga a disfrutar, retoza con mujeres y ponte burro de alcohol. Pero donde???!!! Si esto es un patio romano, o eso parece, con mesitas enanas llenas de cincuentones que toman raros cocteles. Ahora tendrás que pasar otra prueba para entrar a la "sala de baile". Necesitas flanquear otra barrera, defendida por los dos porteros que superan el nivel de retrasado en el coeficiente intelectua. Para esta prueba una de dos, o presentas un certificado firmado por Benedicto XVI en el que te permite beber alcohol y fornicar con condón, o sales corriendo aprovechando el momento de despiste en el que los gorilas miran el culo de alguna hembra y sonrien cual Buba Gump.
Y ya estás dentro!!!! Oscuridad, buena música, mujeres prestas y dispuestas, horas de diversión y las mejores bebidas, eso ponía el folleto. Lo que te encuentras es un calor horrible, tios sudosos, peste a polla, borrachas, horas de musica reguetón y e mejor garrafón a precios solo aptos para business-man. Como mola!!!
Encima, para más inri, nadie baila. Esto es lo que más me sorprende. Todos están mirando una pantalla, de las de plasma, gigantona, donde ponen el videoclip de la canción que suena. Y ahí están, pagando 30 euros por ver la MTV, por ver a Beyoncé mas superdotada de lo normal. Todos quietos, todos parados, hobbits sebosos. Pero por qué miran la pantalla??? Por qué no se mueven??? Por qué celebran el nuevo videoclip como si hubiera marcado el Real Madrid (unos gritando y otros abucheando)??? No lo entiendo, sufrimiento exagerado, gasto desmedido, y el único disfrute es acabar viendo la tele. No comprendo a estos animales, con lo barato que le sale a un perro cortejar una dama, lo que nos complicamos nosotros.
En fin, como buen ciudadano estandard volveré a desear entrar en una disco chachi, eso sí, yo iré a volarla en pedazos, no sé ustedes.
Hay gasolina en la botella, no hay dimanita pero yo voy a por ella!!!!! Eso si que sería un autentico"boombazo".
5 comentarios
Paco R -
VargaskY -
Rodro -
Hasta hace poco no sabia donde estaba la Boheme, no se donde esta la Tipica ni tampoco se donde queda la mayoria de esos locales de moda....moda que imponen los mas retarded de Jerez, ¿en que lugar vivimos?. pues en una ciudad quemada en la noche sabatina donde encima ponen trabas para entrar en sitios guays del peluquin. Mr. Pacheco en su suma omnipotencia e inteligencia, no prohibio el botellon para que la gente normal pudises relacionarse con otros seres similares (o no), sabiendo de las trabas que imponian los señores que gestionan y organizan estos sitios...con lo facil que era meterles desde el ajuntamiento el purito dux y aflojarles los esfinteres.
Que luego te ves a cada personaje queriendo entrar como empresario o poniendo demandas a los locales....pero y lo que amenizan esa noche, no tiene precio.
Nanyo -
La Vargas -
Cuando parezca que ya no hay nada saco del saco el lanzagranadas, si queda alguno y ya no hay armas, salto a su cuello y a dentalladas y a dentalladas!!!!